Sin importar el porqué

En lo imperfecto de mi ser
se encuentra su propia esencia,
que al compás de las conciencias
deleitan y planifican
vicisitudes transgénicas
a nuestras realidades.

Es el cotidiano la realidad?
Aún sabiendo la respuesta
encuentro aires de duda
y sin más pensarlo
me pongo estático,
qué es lo que buscan,
o esperan encontrar?

Distante sí, más no
digamos que conspicuamente
es el ver algo en de ellos
que otros no percatan, y viceversa,
al fin, la decadencia no es más que
una repetición constante
de copias ya varias veces escritas.

aseveración del intelecto

en mis suplicios encontré la desdicha de tus palabras,
y al recordar aquellas mis recuerdos se esfuman,
para hacerte sentir vacía, casi inexistente,
como si fueras carente, de algún modo,
de los deseos que alguna vez forjamos.

ella me da lo que esperé durante esta eterna letanía,
como si fuera la recompensa por el esperar del idiota,
de aquél santo que aguarda la redención a costa de su sufrimiento.

me encuentro atenuado y configurado en el espacio de otro(s),
¿cómo llegue hasta este punto, sin dejar de transgredirme constantemente?
y aún peor, ¿cómo realizar mi verdadera voluntad sin apiadarme de tus inseguridades?
es el hoy un sinónimo de simultaneidad
ahogada en congojas de cielorazo y
las incertidumbres aconglomeradas de nuestras voces.